泪水模糊的视野中，是近在咫尺的无名那张苍白、忧郁却异常平静的脸。

他褐色的眼眸中没有怜悯，没有评判，只有一种近乎死寂的、却又奇异地带着一丝暖意的平静，如同冬日结冰的湖面下，悄然流淌的深泉。

她愣住了，忘记了哭泣，只是呆呆地看着他。

无名依旧没有说话。

他看着素世脸上纵横交错的泪痕，犹豫了一下，然后极其缓慢地、有些笨拙地抬起自己指节处覆盖着薄茧的手。

他没有用手帕，只是用自己病号服那略显粗糙的袖口，动作轻柔得近乎虔诚地，一点一点，擦去了素世脸颊上冰冷的泪水。

粗糙布料摩擦皮肤的触感，带着体温和一种奇异的真实感，将素世从绝望的深渊边缘短暂地拉了回来。

这无声的安慰，比任何言语都更有力量。

乌鲁鲁在一旁看着，眉头紧锁，最终只是重重地哼了一声，别过头去，不再阻止。

他烦躁地摸了摸口袋，再次意识到没有烟，只能狠狠一拳砸在旁边的墙壁上，发出沉闷的响声。

素世感受着无名袖口的触感，看着他眼中那片沉静。

被背叛的剧痛依旧在啃噬心脏，但一种微弱的、名为“被看见”和“被接纳”（哪怕来自一个立场不明的敌人）的暖流，悄然注入她冰冷的四肢百骸。

她深深地吸了一口气，努力平复着翻涌的情绪。

她先是看向依旧在门边焦躁踱步、咒骂不休的乌鲁鲁，声音带着浓重的鼻音，却异常清晰：

“乌鲁鲁先生……”

她停顿了一下，似乎在积攒勇气，“刚才……谢谢你。谢谢你……救了我。”

她的目光真诚，带着劫后余生的感激。

没有乌鲁鲁野兽般的直觉和不顾一切的拖拽，她现在早已是一具尸体。

乌鲁鲁的脚步猛地顿住。

他转过身，鹰隼般的眼睛对上素世的视线，似乎想从她脸上找出虚伪的痕迹。

但他只看到了真诚的感激和未干的泪痕。

他粗声粗气地“嗯”了一声，算是回应，脸上的暴躁似乎缓和了一丝丝，但依旧紧绷。

素世的目光又转回近在咫尺的无名身上。