他最后看了一眼沉睡的威龙，转身，沉重的脚步踏着布满碎石和泥泞的台阶，离开了这片弥漫着伤痛与药水味的地下空间。

地面的景象与地下截然不同，却又同样浸透着战争的残酷。

夜幕早已降临，但斯帕拉托沃茨的夜并非漆黑。

天空被双方持续不断的炮火弧光反复撕裂、点亮，呈现出一种病态的、变幻莫测的暗红色调。

炮弹划过天际的轨迹，如同无数条短暂燃烧的、扭曲的橘红色火蛇，带着刺耳的尖啸，从四面八方射来，又消失在远方爆炸的闪光和沉闷巨响中。

每一次爆炸的火光，都将废墟的狰狞剪影短暂地投射在大地上，随即又被新的黑暗和新的闪光取代。

空气中弥漫着浓烈的硝烟、臭氧和远处植被燃烧的焦糊气味，每一次呼吸都带着灼热的颗粒感。

红狼高大的身影穿过忙碌的阵地。

工程机械的轰鸣声在夜间显得更加刺耳，巨大的铲斗和破碎锤依旧在奋力挖掘、加固，液压臂在炮火明灭的光影中投下如同巨兽般的舞动阴影。

特战干员们蜷缩在新挖掘的堑壕或半成的掩体后，借着炮火的闪光，警惕地注视着黑暗的前方，手中的武器反射着冰冷的微光。

偶尔一发偏离的炮弹落在阵地边缘，爆炸的冲击波掀起泥土和碎石，砸在防爆墙上噼啪作响，引来一阵紧张的咒骂和更快的挖掘动作。

他在一片巨大的弹坑边缘找到了茉剑。

这个被炮火硬生生啃噬出来的深坑，直径超过十米，坑壁边缘的泥土呈现出高温灼烧后的琉璃态，底部还残留着扭曲的金属碎片和焦黑的树根。

它像一个丑陋的伤疤，烙印在这片饱受蹂躏的土地上。

茉剑背靠着弹坑边缘冰冷的土壁，坐在一块相对平整的碎石上。

她脱掉了沾满血污的手术外袍，只穿着贴身的灰色战术背心和迷彩长裤，长发随意地束在脑后，几缕发丝被汗水黏在额角和苍白的脸颊上。

她仰着头，冰蓝色的眼眸倒映着天空中永不停歇的炮火弧光，眼神空洞而疲惫，仿佛灵魂也被这无尽的杀戮抽干了。

红狼无声地走到她身边，沉重的外骨骼（虽然破损，但核心功能尚存）发出轻微的液压嗡鸣。

他没有说话，只是挨着她坐下，冰冷的金属躯壳紧贴着她疲惫的身躯，传递着一种无声的依靠。

“威龙……稳定了？”

茉剑的声音带着浓浓的倦意，没有转头。