他一手稳稳地扶住深蓝因剧咳而微微颤抖的肩膀，另一只手熟练地拿起旁边小桌上的水杯，递到深蓝嘴边。

“小口，慢点喝。别跟你的肺较劲，它刚做完大手术，需要时间，很多时间。”

他的声音不高，还带着一点俏皮，却有着一种奇异的稳定人心的力量，像一块沉甸甸的基石。

“想想斯梅代雷沃外面那该死的……我们还能坐在这里喝水，抱怨呼吸不畅，已经是上帝开恩了。”

深蓝就着蜂医的手，艰难地啜了两小口水，冰凉的液体滑过火烧火燎的喉咙，稍稍压下了那股翻涌的痒意。

他靠在椅背上，大口喘着气，每一次吸气都伴随着胸腔深处细微的、令人不安的嘶嘶声，仿佛破损的风箱在艰难运作。

汗水沿着他苍白的鬓角滑下。

“上帝？”

蜂医缓过一口气，扯了扯嘴角，露出一抹虚弱而苦涩的笑，眼神飘向窗外那片灰蓝色的、看似平静的大海，似乎想修改刚才的话，“他老人家大概在贝尔格莱德那边忙得脚不沾地，顾不上我们这破疗养院了。”

深蓝抬起手，用袖子狠狠抹去额头和下巴上的冷汗，动作带着一种年轻士兵特有的粗粝：

“蜂医前辈，你说……前线到底怎么样了？那些消息……封锁得跟铁桶似的。”

他的声音压得很低，带着一种焦灼的探询。

蜂医没有立刻回答。

他拿起一块干净的纱布，递给深蓝擦汗，自己则重新坐回矮凳上，目光也投向那扇巨大的落地窗。

窗外，亚得里亚海在渐亮的天光下呈现出一种冰冷的、近乎金属的质感。

更远处，靠近海平线的地方，几个深灰色的小点正以极其缓慢的速度移动着。

那是GTI的巡逻艇，在清晨灰蒙蒙的光线下，像几枚漂浮的、充满戒备的铁钉。

“贝尔格莱德？”

蜂医的声音沉静得像冬日结冰的湖面，听不出太多波澜。

他拿起一枚白色的小药片，对着灯光看了看，“一座钢铁和混凝土构成的绞肉机。哈夫克的人……他们把城市变成了一个巨大的、立体的堡垒。每一条街道，每一栋楼，每一个下水道口……都可能藏着致命的陷阱和冷枪。”